foto en serio

La playa de las saneris

Me complace escuchar la historia del tipo ese S el ermitaño. Ese que paso dos años en una "casa" en en una isla.
Siempre le pido a D que me cuente de la cueva en la que el flaco rezaba, su templo. Como pasaba 3 dias en el hueco metido en la montañana, húmedo y oscuro adornado por él mismo, sin comer.
Cuando me oprime el pecho le insisto para que me hable de cuando S escuchaba a la sirena los dias de lluvia y de que los inviernos pasaba tardes enteras sentado en la unica silla, apoyado en la unica mesa mirando la unica y mejor ventana, tomando vino y vino y vino (el peor)y fumando rag.
Y aunque parezca idiota sigo llorando en el final, en la parte del tiro, del miedo, de la fetidez, de las lombrices, de la vieja que ve y vuelve a dormir.
Ahora intento dormir, pero esta ventana no me deja. Su luz es incandescente.
Las botellas de vino invaden el cuarto.

Ey D no puedo dormir... ¿me contas la historia del tipo ese que paso 2 años en la isla?

Medio

Con los nervios de punta busque un cigarro que me calmara. Con las manos temblorosas me lo lleve a la boca y mientras lo apretaba con dientes y boca lo prendi. Ella se sienta al piano y ya me puedo dejar llevar:
Hacia paises y gentes extrañas, tan bellos y tristes como los que no conoces, ahi es donde me pongo en puntas de pies y vuelo un poquito con los ojos entrecerrados.
En el ensueño puedo ver un aurea verde y azul que es mi padre.
Ella sigue tocando/soñando.

El burbujeo del río suena abajo,
como a mil metros de esos pies
que balancean sobre el peñasco.

Dos hombres trabajan
la noble tierra,
tierra pan,
sadón con llagas,
último refugio de la fertilidad,
lunar rico de la roca.

Las tres vacas pastando,
húmedo y nutriente
vegetal eterno,
carne futura de las sopas del pastor.
Salud de sus guaguas,
sustento de sus tardes,
de su equilibrio eterno en la piedra cosechada,
en el hueso de la montaña
sudando migajas de maíz,
papas de la vida, sopa caliente
aliento tibio a especias,


silencio,


ripio.